Un mendigo llamado Adiós

Es tan estrecha la mente que por ella ya solo fluyen datos, se acabaron la noches de demencia, solo conceptos, adiós ideas, ideales donde estáis, quizás muertos como Bach, como Shakespeare, como Kant, si los dioses mueren por que nosotros vivir, cual es aquí nuestra cruzada, si la batalla que lidiamos es nuestra vida infecta que nos detiene y nos apresa. Como anhelaba yo cadenas que rasgaran mi piel y se clavaran en mis huesos, antes que este bozal mental al que llamo actuar, que obra tan odiosa estoy obligado a representar; sus actos son condenas, su guión la guillotina y es así como los buenos acaban sin propina, verdugo abstracto la sociedad, porque me tachas de ser Don Tal, ¿y ese desprecio?, ¿y esa frialdad?, solo soy heterogéneo, ¿por qué queréis manchar la tez de este triste artista que solo quiere volar?, libre pues de esta prisión volaré cual mariposa, huyendo por la ventana, hasta que mi cabeza rompa las losas.

El escritor

Un don por castigo,

es la lengua del mestizo,

del híbrido que late,

de la palabra y el arte.

La belleza, la perfección,

una mentira, una ilusión,

un destino sin meta,

el pecado del poeta.

Y en los malabares desesperados,

de rimas y vocablos,

una vida que se consume,

y un sueño por consumar.

La rosa

Roja tú, roja mi sangre,

brotando entre tu alambre,

de púas, de cárcel.

Rojo el desconsuelo,

de acariciarte y no poder cogerte,

roja mi mano,

por querer cortar tu tallo.

Y es que la rosa no es rosa,

sin púas y roja.