Prosopografía de un atardecer nicotínico.

Oscuridad, cenizas,
los mares, sus brisas,
palabras cercanas,
caladas sumisas.

Crepita en mis labios,
sonrisa cobriza,
vaivenes, suspiros,
vapores de tiza.

Las olas me mecen,
son de cristal,
danzando en su forja,
crisol vestigial.

Arena en mis manos,
y en mi corazón,
caricias taimadas,
teñidas de sol.

Aquí frente al mar,
soy amo y soy siervo,
la luz es mi Dios,
yo solo su perro.

Se extingue el cigarro,
también el ocaso,
se apaga mi mundo,
muero en su regazo.

Epigrafía de lo marchito

La inmutabilidad como promesa, como premisa, como clavo al que aferrarse aunque su pared se desmorone. Vivo en la onomatopeya de mi entropía, atado a dogmas que no quiero olvidar, me encierro en mi mismo para no transmutar, evolucionando, involucionando. Crepito a la luz de mis axiomas, de mis tormentos perennes, de mi existencia caduca; se que vivo en la muerte aunque esta sea poco puntual, lo se y por ello vivo, no vivir ya llegará. Añoro, a veces, días, otras incluso segundos, instantes de una vida que nunca volverán, añoro mis sonrisas, y algunas más también, añoro ser el niño que un día solía ser. Se que la vida es sueño, pero ya desperté, soñar nunca fue un sueño, soñé soñar mejor. Por ir siempre a la sombra, albino espiritual, de luz impermeable, tinieblas mi verdad; mentiras que repito, en frente de un cristal, que a veces es reflejo, y otras es puñal. Viviendo en este mundo, de absurdo funeral, he visto entre sus grietas luz y oscuridad; mi cárcel me hizo libre, me hizo madurar, verdades son mentiras, mentiras de verdad. Luchar nunca fue mi obra, no hay nada para mi, mi odio corroe un mundo, que nunca mio sentí. El polvo fue mi cuna, la tinta mi cincel, y entre la vida alambre, frontera de espiral. Puñal mi letra empuño, la hoz mi voz sin tos, palabras son las balas, silbando sin ladrar. En prosa o poesía, queriendo y sin querer, mis textos cementerio, de quien yo quise ser.
Adiós o hasta mañana, el hoy nunca desee, ayer quise ser nada, nada yo seré.